La sombra de la ignominia crece sobre la memoria de los Castro. Un joven negro muere tras una huelga de hambre de 86 dias. Es tal la arrogancia y el abuso de poder de estos genocidas que ni siquiera se preocupan por el costo politico de la muerte de este joven.  La impunidad del poder roza limites estratosfericos en la isla de Cuba, donde existen la organizacion y los medios de salud necesarios para haber evitado esta muerte. Pero la euforia del tirano por sus exitos diplomaticos en latinoamerica logrados a traves de decadas de chantaje y  espionaje politico es tal que nadie se detuvo a pensar en salvar la vida de este valiente e inclaudicable hermano.

Orlando es un martir de la Patria, su valor es un ejemplo y no vamos a parar hasta que el mundo entero sepa de este crimen, sobre todo nuestro pueblo, que cada vez mas da señales de despertar del letargo que la bota del comunismo nos ha impuesto durante 50 años.  Desde su altura un joven de sangre negra, espanola y taina nos dice que morir por la patria es vivir y que esta llegando la hora de que los asesinos que tienen a nuestra patria por rehen paguen por sus crimenes. Los  Castro y sus descendientes tienen que pagar por el abuso y el desprecio a que nos someten dia a dia.

Cuando en la Roma todopoderosa los cristianos eran devorados por los leones, nadie jamás imagino que un día ese propio imperio bajaría su cabeza ante Cristo. No hay nada más grande que el poder de Dios, y más temprano que tarde Dios pondrá el valor necesario en los corazones de nuestro pueblo para echar de una vez y por todas  este engendro del mal, llamado Castro-Comunismo al estercolero de la Historia de donde nunca debió de haber salido.

Al fin, libre como siempre lo fue tu rebelde espiritu tienes hoy la estatura de un gigante. Tu muerte no sera en vano.

Revelacion (III y Final)

Palabras como “Incansable, caritativo, entusiasta, noble, imaginativo, bueno, bromista, increíble” me las señalaron de él mientras pregunté y todas las personas que me las aportaron se las sacaron de las almas unidas a lágrimas y ademanes motivados por el dolor de la perdida real. Encontré una diferencia entre estas personas y las otras que solo pronunciaron oprobios sin sentimiento dejándose llevar por el rumor o quien sabe por qué; sin embargo a esas no era para odiarlas porque, como me diría esa vecina mía, la de la revista, uno como Eduardo les hubiera lavado las impurezas, las hubiera descontaminado si le hubieran dado tiempo.

En este mundo nuestro, que parece estar a punto de estallar, se me ocurre pensar, no se aprecia solución exacta si miramos profundo; no se vislumbran resultados sensatos y todo luce apocado, dosificado, o conveniente según importa a los grupos de poder, a los extremos que juegan mas bien a la pugna. Lo virtuoso, lo específico, la razón y lo prudente, parece estar contaminado… Se advierten a las instituciones, a los movimientos y a los inteligentes, titubear a la hora de las exigencias, como si temieran, en uno de los lados, lastimar a los poderosos; en el otro, bajo las estructuras que sofocan a los hombres y los esclavizan idiotizándolos en masa compacta, languidecen las pasiones y esos organismos, que debieran servir, enmudecen y se tornan crueles cómplices de la devoción por el mando absoluto. Se pierde por tanto, donde quiera llega a sentirse la belleza de lo puro, donde algunos creyeron hallar el posible camino de la redención, la fe en la esperanza. ¿A quién le toca pues exponer con sinceridad la fe, hacerla alzar, mantenerla entonces en un mundo que parece negarla? ¡A quienes actúan con ella, a quien la defiende, a quien la hace ondear exponiéndose sincero, siendo sincero, liderando según su obra salvadora y exponiéndose tal cual líder innegable! ¡En ese lugar maravilloso estaba Eduardo! ¡No existen dudas!

Entonces, del preguntar en la calle extraje más que información, extraje además un convencimiento. Supe que la historia, en este caso la de mi país, era tan rica en el pasado como en el presente y eso igualmente gracias a hombres como Olallo y Eduardo. Porque si había mérito en uno como Olallo también lo tenía uno como Eduardo de la Fuente Serrano y sería injusto no otorgarle la importancia debida a este otro misionero que supo aplatanarse y cosechar amor y esperanza, seguridad y fe y que como otros hombres santos ofrendó hasta su vida, su tiempo, alimentó almas y fortaleció espíritus. Ante mi vecina estuve, pues, con un convencimiento, como dije…, estaba convencido que Eduardo de la Fuente hubiese sabido comprender hasta a su propio verdugo y “si le hubiera dado tiempo” lo hubiera contenido.

-Y sin imposiciones…, lo hubiera hecho sin ellas -añadió ella firme, pero con lágrimas en sus ojos y sus manos expuestas al cielo-. Si, sin ellas, porque él era asi, franco, directo, amigo y sin imponerse lograba mucho con la gente que deseaba a toda costa ser buena… aunque el mal… los empujara. Eduardo sabía sacar lo mas puro de cuanto ser buscara la ayuda para cambiar, para ser bueno, para ser mejor…

Ella misma me contó que el fin del año lo pasó con sus parientes, que jugó dominó y que tomó dos traguitos, que no quiso más y que si se rió y divirtió bastante. Que allí le aconsejaron no ser tan bueno, que la maldad imperaba, que no diera tanta “botella” a todos, pero que él solo reía y decía con sus formas y maneras de buen español que daban gracia: “¡Vamos, hombre…, que hay que saber ser bueno en la vida!”

-Tal vez por eso lo mataron…, quizás fue por eso, por ser demasiado bueno… -dije cuando pensaba realmente en otra cosa, en algo mas grave, mas delicado, tanto asi que no me atreví a decírselo, sin embargo la miré perturbado.

Ella, sin tiempo para pensar mucho, sin pausa alguna, me soltó de golpe y con algo de disgusto:

-No lo mataron… ¡A Eduardo lo callaron!

Revelacion (I) 

Revelacion (II)

Fue una de esas mañanas de febrero, con el itinerario marcado para proveerme de comida (viandas y tomate o pepino), recorriendo, sin que me decidiera a gastar mis escasos ahorros en lo exhibido en las sucias y empobrecidas tarimas del único Agro salvado con sus vendedores de aspecto de filibusteros consagrados, que escuché del suceso referente al hecho relacionado con el asesinato de un cura, asi decían. A mi mente vino rápidamente, por alguna extraña coincidencia, la imagen de Olallo.  

 Oí diferentes versiones en mi recorrido a una tarima clandestina cerca del mismo Agro. El Sol, a pesar de la supuesta etapa invernal, era intenso; las calles impetuosas por sus churres y heridas, el ambiente pobre y miserable; la arquitectura antigua en trozos, ya no se apreciaba solo transformada para mal, estaba masivamente dañada, mutilada, horrible…, las personas quejosas y lo increíble era que se quejaban no por lo habitual. Imperaba algo nuevo. ¡Habían matado a un cura!

 Sin querer fui objeto de la ignorancia cultural a la que me obligaron de niño. Determinaba mi afán por conseguir lo que  comeríamos en casa. Con un gesto anulé la importancia a un cura muerto de este mí tiempo y volvía a condolerme por la desaparición física de uno de la etapa colonial por lo que de historia llevaba implícito el hecho. Me concentré en el rastro del sustento.  Recordé, en cola ya, para adquirir dos libras de boniato, dos de tomate y una de pepino, que parte de la estrategia gubernamental era mostrar la vida y la obra de los hombres cuando estos morían para que ningún vivo ensombreciera la imagen de los líderes del presente. Ello me hizo rebelarme de cierto modo, agucé los sentidos. Los comentarios por la novedad volvieron a impactar en mis oídos. En la tarima escondida se dijo que era que él (el cura) se dedicaba a traficar con paquetería que mandaban del exterior, que como tenía un carro y cierta inmunidad por ser funcionario de la Iglesia se encargaba de recoger paquetes y equipos de música en el Aeropuerto para repartirlos por dinero a personas relacionadas con su parroquia, que lo acecharon y para robarle lo aniquilaron. Después escuché más, algo más delicado, que el Cura era miembro de un grupúsculo de disidentes, que introducía al país radiecitos, técnica sofisticada y material de lectura para divulgación y propaganda enemiga y que lo ajusticiaron en una pelea cuando le achacaron que se estaba quedando con parte de la carga para revenderla mas tarde. Otras versiones llegaron a mis oídos ya en regreso a mi casa. Decían que él tenía una banda de intermediarios y que en un encuentro con estos le dieron muerte, que fue cosa entre bandidos y que le tocó pagar con su vida.

 Los comentarios iban y venían y hasta fuera del vecindario se suscitaban. En donde yo trabajaba se comentó que era homosexual, que lo mato su pareja por cuestiones de celos. Lo de ser un transportador volvieron a decirlo, pero esta vez que había dado botella a unos individuos y que estos al ver su carga y de donde venía lo golpearon hasta matarlo desfigurándolo y quemando su auto.

 Una amiga de mi mujer, en el cumpleaños de nuestra hija, comunicó que al cura lo violaron además, que era gay, y que eso era totalmente cierto pues la información se la dio un primo que era oficial de la seguridad y participante en las investigaciones. Yo no pude aguantar mas…, detuve el dialogo y expresé que era mentira, una cruel y destructiva mentira, que lo que querían era buscar el desprestigio.

 Reconozco que no tenía cómo proveerme suficiente información, pero me bastó lo que encontré en los días previos al 27 de Marzo, en los que con muchisimo esfuerzo ayudé a preparar el modesto cumpleaños a mi hija. Yo estaba molesto por lo que creía era una infamia y le pregunté a la vecina de la revista. Ella estaba dolida, pero solo por mi interés me dijo que preguntara por ahí, que buscara las respuestas entre los que cientos que asistían para escuchar a Eduardo, que después de eso me diría.

 Como mismo escuché comentarios adversos del cura, también supe de otros que me conmovieron una vez me propuse conocer mas, pues conocí a jóvenes, a otros jóvenes, de esos que aún quedan sanos y no están perdidos por las  manifestaciones groseras, los vicios y la baja moral. De varios de esos, a los que supe asistentes a Iglesias, oí comentar con aflicción del asunto. Una muchachita rubia, humilde, pero cuidadosa de su vestir y de sus modales, tanto que me pareció extraterrestre, hablaba con otras dos de la muerte del cura, lo llamaba Eduardo con tono amable y pude distinguir una leve sonrisa al decir su nombre. Tal cosa me sorprendió y me hizo preguntarle por qué su sonrisa. Ella, sin temor a mi acercamiento, respondió tranquilamente que él se ocupó siempre de enseñar la felicidad y de alejar la tristeza. De la que estaba a su lado acerté a ver lo cierto de sus palabras. Esta como la tercera, asentían con serenidad.

 En una casa de conocidos encontré consternación y me impactó verla acrecentada en dos niñas pequeñas. La abuela explicó compungida que el motivo era la tragedia de Eduardo, que asi se hallaban otros niños de la barriada.

Adolfo, uno que trabajaba como mecánico para ganarse la vida, abatido, me confesó que la pérdida de un cura como Eduardo significaba un desgarrón para él y para su familia, incluidos sus tres hijos, que ya necesitaba asistir los  domingos a su Iglesia para verlo hablarle a él y a todos y que le debía, a Eduardo, el haberle quitado el deseo de beber y emborracharse hasta caer.

 De cosas asi me enteré; de ex convictos que sentían alivio cuando asistían a su misa; de mujeres maltratadas que con Eduardo, por su palabra amable y sus conceptos y definiciones, volvieron a ver al hombre como hombre y no como bestia; de hombres que se sintieron perdidos y que por sus palabras hallaron la fe y el camino claro. De enfermos que recibieron sus inspecciones ya bien para comprobar si tomaban como era lo medicamentoso o bien para comprobar si incluían en sus jornadas de descansos los rezos por el bien y la aceptación de la confianza en las curas.   Supe de adolescentes entristecidos con sinceridad delante del hecho, que contaban como Eduardo logró aglutinarlos en un grupo parroquial, alegaban que era él entusiasta, activo, un hombre con facil acercamiento y confiable, respetuoso y dado a lo popular. De ancianos que me comentaron que algo, como arrebatarles a Padre del Barrio era monstruoso y que solo podían enfrentarlo porque él, Eduardo, los había alegrado tanto con celebraciones y encuentros,  y advertido tanto de los males que existían, que los había fortalecido justamente cuando se consideraban perdidos. Llegué a gente que me relataron de viajes de Eduardo cuando pasaba con su carro por las paradas de guaguas repletas, con personas desesperadas y permitía que algunas entraran a su auto. Las movía fuera del reparto y luego volvía por otras y eso lo hacía varias veces en las mañanas o en las tardes, cuando la gente iba a otros lugares y cuando la gente volvía al barrio.

Continua

 Mientras todos se preguntan sobre que es lo va a suceder en Cuba y curiosos – nostalgicos sienten prisa por conocer la isla que se quedo detenida en el tiempo a mi me queda claro una sola cosa. La solucion de nuestro drama esta en Cuba, no en Miami, ni Madrid, ni Paris ni Suecia. Los actores de este epilogo somos ahora nosotros y desde los balcones del mundo todos miran, pero la obra va a terminar cuando sus interpretes en el escenario lo decidan. Estas historias reflejan el alma de mi pais. Aun debajo de l0s cerebros lavados ya esta la semilla de la libertad. Mi patria esta extenuada, cansada, sin esperanzas y hambrienta de ilusiones. Pero la verdad, lenta e inexorable se abre paso…

Estas paginas,  dedicadas a los seres que mas quiero en la vida, puedan ser  una ventana al alma de mi pueblo para el mundo.

Gota a gota, como sangre de la herida que nos desgarra, ira llegando de la Habana cada pedazo de estas historias:

REVELACION (I)

 Mientras estaban asesinando al sacerdote Eduardo de la Fuente Serrano, debía estar yo iniciándome en la lectura de la Palabra Nueva, revista mensual de la Arquidiócesis de la Habana que me facilitó una asistente a lo eclesiástico, una consagrada a Dios, y amante de lo que ella misma me expresara se trataba de su vocación a la que finalmente se había entregado en cuerpo y alma.

 Aclaro, no la responsabilizo por influir, por insistir en que yo leyera tal publicación, nos conocemos desde hace mucho, nos une lo de ser vecinos, el visitarnos, conozco a su hijo, a los hijos de este, por ellos pregunto, asi es que fui yo quien me interesé al leer, viendo la revista sobre el sofá, tras breve hojear, por cierto escrito acerca de Fray Olallo Valdés, hombre que vivió en el pasado y que sirvió a su prójimo hasta el extremo de sus fuerzas con humildad y tesón. Admito que si me sentí interesado al principio fue por el detalle histórico. Nací en los sesentas y todo lo referente a la Iglesia, a Cristo y a lo religioso, en las etapas en que estudié la primaria y la secundaria, me lo mostraron como negativo, agresivo y obtuso. Existen hechos, episodios, recuerdos y anécdotas que atestiguan lo anterior, que no podré olvidar. Están los de mi generación, los de las de mis padres y otras; está mi abuela, que mantuvo un cuadro de Jesús Cristo tras su escaparate durante años por negarse a desprenderse de sus creencias cuando lo obligatorio era repudiarlas y enseñar a hacerlo. La imagen del Che y otras simbologías era lo establecido para la adoración y el entendimiento lógico en el orden especial… Todo lo demás…, era por consiguiente ofensivo, de destrucción y para embrutecer. Asi me lo inculcaron a mí y a muchos como yo. Sin embargo mi interés por la historia fue lo que me llevó, y me llevaría, a conocer la profundidad de las cosas que ocurrieron realmente, tal como pasaron, y ello me condujo a plantearme preguntas y a buscar las respuestas de estas y a las dudas que surgían en las indagaciones…

Existir, estudiando y documentándome siempre, coexistiendo, en estos tiempos convulsos, de crisis y conflictos, de realidades fuertes, con deseos de cambiar, de ser cada vez mas justo, capaz e independiente, entendiendo la conducta de todo y de todos… me llevó, como un paso mas en el avance por la veracidad, a la revista, al escrito, al otro conocimiento, a uno como Olallo. Leer sobre él me permitió informarme de las rigurosas y distintas vertientes del transitar de lo humano. Me trasladó a un mundo totalmente desconocido, pues aunque sabía que los religiosos eran personas educadas y cultas, de profunda instrucción y estricta dedicación, me hizo ver que ellos no solo se complementaban a sus oficios, a una estructura cerrada sino que podían otorgarse a la tierra a la que servían, podían asi mismo impregnarse de patriotismo y llegar a ser tan patriotas como aquellos héroes ateos que defendían su suelo, su razón y la justicia. Olallo, su breve historia leída y su rostro grabado en el papel, me llevaron a más…, me transfirieron al entorno de lo plasmado, a los que, a modo de periodistas desconocidos mostraban esa otra realidad que por cuestiones conocidas ya por mí era imposible hallar en los periódicos llamados oficiales o en gacetas, tabloides, etc. Encontré en eso, en tal entorno, en tales escritos, encima de las firmas de tales arriesgados, más cultura, más información y muchísima valentía. Podría hablar de buenos artículos, de geniales trabajos impresos, de fenomenales ensayos, de la misma manera de esclarecedoras informaciones y de interesantes escritores que enamoran y fascinan al lector que precisa, por interés personal, de alcances mayores y precisamente de más respuestas. Entonces…  bajo el influjo de escasa luz, agazapado, como uno de los últimos guerreros de un fuerte que se resiste a entregarse a su enemigo, delante de la vieja computadora expresé con orgullo mi admiración por el poder de la sabiduría y por sus escribas.

 (continua)

En Cuba no te mandan a un sicario, pero te privan de la libertad

Hasta 20 años tras las rejas si el gobierno así lo determina
Cuando uno escribe sin mandato, pierde el trabajo y la Seguridad del Estado
Hasta ahora, que se sepa, ningún matón estatal ha quitado la vida a un reportero
Iván García | La Habana
Hacer periodismo en Cuba fuera del control estatal tiene sus peligros. Nunca al extremo, de que se te aparezca un sicario a la puerta de tu casa en una moto y te dispare a bocajarro un peine completo de una pistola calibre 45, como sucede en México o Colombia.

Tampoco te ponen una capucha negra y luego abandonan tu cuerpo mutilado en un basurero, como sucedió en la década de los 80 en Honduras, El Salvador o Guatemala. No. Por ser periodista independiente o crítico y poner en tela de juicio la manera que administran su país el dueto de los hermanos Castro, lo que sí te puede ocurrir, es que te caigan hasta 20 años tras las rejas, si el gobierno así lo determina.

Los Castro nos prometen muchos años de cárcel si informamos por nuestra propia cuenta. Pero hasta la fecha, no se ha documentado que algún matón estatal le haya quitado la vida a un reportero, oficial o independiente.

Por ser periodista libre en la isla, las autoridades te pueden orquestar un “acto de repudio”, un linchamiento verbal, donde gente del pueblo, azuzados por la policía política, te insultan y gritan con la venas del cuello a punto de reventar.

También puede ocurrir que un tipo desconocido, un supuesto “delincuente”, te golpee por sorpresa en la oscuridad de la noche. O que el teléfono de tu casa suene incesantemente a las 3 de la madrugada y al tomarlo, una voz falseada te diga una tanta de improperios. Eso sí.

Cuando uno se decide a escribir sin mandato, pierdes el trabajo y la Seguridad del Estado se abroga el derecho de amenazarte y citarte cada vez que le venga en gana para una “charla amistosa”.

Periodismo independiente
El fenómeno del periodismo independiente cubanonació en la década de los 90. Entre sus fundadores se encuentran Rolando Cartaya, Indamiro Restano, Rafael Solano, José Rivero, Julio San Francisco, Raúl Rivero, Iria González Rodiles, Ana Luisa López Baeza, Juan Antonio Sánchez, Germán Castro,Tania Quintero, Bernardo Arévalo Padrón, Jorge Olivera, Joaquín Torres, Héctor Peraza y Manuel Vázquez Portal.

A veces sueño que las manitas de mi hija de 6 años, junto a su madre, me despiertan con la buena noticia de que el gobierno abolió las leyes absurdasEl 18 de marzo del 2003, Fidel Castro estaba decidido a asestarle un duro golpe al periodismo al margen del Estado. Ese día, fuerzas de la policía política detuvieron en las primeras horas de la mañana a 75 opositores y periodistas. En la primavera negra, a la cárcel fueron a parar 25 comunicadores, cuyo único delito era informar sin el permiso del gobierno.

Corresponsales como Raúl Rivero, uno de los pesos pesados del periodismo cubano y director de la agencia independiente Cuba Press, fue sancionado a 20 años de prisión. Gracias a la gestión del gobierno español, hoy es un hombre libre que escribe dos columnas semanales para la edición española del diario El Mundo.

Ahora mismo, en las infernales cárceles cubanas permanecen 27 periodistas. Uno de ellos es Ricardo González Alfonso, corresponsal de Reporteros sin Fronteras, y quien no ha dejado de escribir en presidio. En España le han publicado dos libros: “Historia sangrada, de poemas”, y “Hombres sin rostro, de relato”. O Pablo Pacheco, cuyos testimonios escritos y orales desde la prisión de Canaleta se pueden leer en el blog Voz tras las rejas.

Ley 88 o ley mordaza
Pero desde 1999 en el aire de la República, sigue flotando la amenazante Ley 88 o ley mordaza, que le da manos libres al régimen a la hora de enviarte a la penitenciaría. No hay texto de un periodista libre cubano que no se redacte sin una dosis de miedo y paranoia. Es normal. Porque nunca sabe si esa noche dormirá en su cama o en la litera de un calabozo de la policía o de la Seguridad del Estado.

A ratos tengo una pesadilla. En la soledad de mi habitación, sueño que tocan fuertemente a la puerta de la casa. Y unos tipos rudos y con caras de perros, vestidos de verde olivo, me sacan del cuarto y sin tocar el piso, me introducen a la fuerza en un coche ruso con placa militar y me llevan detenido a un destino desconocido.

No todos son alucinaciones. A veces sueño que las manitas de mi hija de 6 años, junto a su madre, me despiertan con la buena noticia de que el gobierno del General Raúl Castro, abolió las leyes absurdas, los cubanos no necesitarán más permiso para salir de la isla, los exiliados que lo deseen pueden regresar a su patria, y nunca más será delito escribir una crónica o artículo de opinión contando la realidad de Cuba y de los cubanos.

Siempre que esto sucede, me pregunto cuál de estos sueños se hará primero realidad.

Solos ante el peligro

Yoani Sánchez y Reinaldo Escobar, en la Habana Vieja. | Efe

Por Gina Montaner | Miami
Actualizado domingo 22/11/2009 13:15 horas
Era cuestión de tiempo. La dictadura cubana ha soltado a sus perros para reducir la intensa fuerza de una pareja de blogueros que desde su piso habanero lanza un SOS al mundo por medio de Internet. Y no hay duda de que las órdenes son apuntar a la yugular libertaria del matrimonio formado por Yoani Sánchez y Reinaldo Escobar.

Desde que Yoani creara en el la Red ‘Generación Y’, un dietario que recoge las inquietudes y anhelos de quienes nacieron bajo el signo de una revolución que muy pronto se torció, su inteligencia e ingenio prendieron en el exterior, donde, para muchos, esta treintañera de aspecto frágil y verbo rápido se ha convertido en el símbolo de un cambio necesario.

Junto a ella trabaja febrilmente su marido, un periodista que comparte con ella el don de la palabra y la capacidad de hurgar en las llagas de un sistema cruel y fallido. Y el tándem Yoani/Reinaldo ha sorprendido a todos con su habilidad para el golpe de efecto, instrumento imprescindible en una era en la que la fama se sostiene con vídeos en YouTube.

Sus únicas armas son sus ordenadores portátiles, desde donde logran que el Presidente Obama les proporcione las claves de su política exterior hacia Cuba o “cuelgan” imágenes embarazosas de un régimen apuntalado con mentiras. A ellos se ha sumado un movimiento de jóvenes que inevitablemente pone de manifiesto las vetustas prácticas de una Seguridad del Estado que pertenece al Parque Jurásico del comunismo.

Era cuestión de tiempo antes de que el poderosísimo aparato represor cubano contraatacara con lo único que ha sabido hacer sistemática y efectivamente durante más de medio siglo: confundir a víctimas y victimarios en la inmensa cárcel que es la isla y azuzar el síndrome de “campo de concentración”, donde muchos de los sacrificados asumen la falsa culpa que sus verdugos les fabrican. Porque la perversión mayor y más destructora de las tiranías consiste en arrebatarle la dignidad al individuo mediante trampas difícilmente sorteables. Y entonces la desconfianza termina por socavar el alma de todos en una metástasis colectiva.

Eso mismo está sucediendo con Yoani y Reinaldo, y desde distintas trincheras florece el mal de una campaña de descrédito para acabar de quebrarlos hasta arrancarles un mea culpa, una delación vergonzante, una confesión que los aniquile espiritualmente. Hagamos memoria: el tristemente célebre caso de Heberto Padilla, la vulnerabilidad de la notable escritora María Elena Cruz Varela tras su paso por el presidio político, el vídeo aparentemente incriminatorio del disidente Elizardo Sánchez. La única destreza probada del castrismo es el arte de llevar a los corderos en silencio hasta el matadero.

Es demasiado alto el vuelo de Yoani Sánchez y demasiada afrenta la de su esposo, dispuesto a enredarse en un duelo público y dialéctico con sus represores, para una Junta Militar que sólo conoce el lenguaje de las cachiporras y las turbas dirigidas donde, una vez más, víctimas y victimarios se confunden en el ruido sordo de una conga que avanza aplastando la verdad.

Para los sicarios y sus compañeros de viaje ha llegado el momento de lo que en inglés se denomina ‘character assasination’: acabar del todo con el adversario ideológico por medio de la difamación y plantar la duda sobre sus intenciones y actos. Y en la gran celda donde vive hacinado el pueblo cubano los inmolados ya no se reconocen ni se cobijan entre sí, porque en sus mentes enfermas y diezmadas lo único que vale es escapar del Pogromo al que están condenados los que se atreven a soñar en alto.

La historia que mejor ilustra y relata la naturaleza monstruosa del totalitarismo ya la contó el director alemán Florian Henckel en su formidable filme ‘La vida de los otros’. Basta con verlo de nuevo para comprender lo que les están haciendo a Yoani Sánchez y Reinaldo Escobar en Cuba. La consigna es romperlos y vaciarlos por dentro hasta alcanzar la lobotomía de sus libres pensamientos. Como Gary Cooper y Grace Kelly en el western clásico de Fred Zinnemann, nunca han estado más solos ante el peligro. Y su duelo es al sol.

El señor Castro desde su cómoda residencia debe haber recibido la noticia sin muchos sobresaltos:

En Sevilla una de sus nietas, Mirta Castro Smirnova, hija de Fidel Castro Díaz Balart nuevamente espera ser madre… (Hay otras cosas que le interesan más que estas menudencias de familia. El cumplimiento de su estrategia para Honduras, el buen estado de salud de su discípulo bolivariano y la situación en Irán son el tipo de cosas que lo mantienen ocupado).

Desde 1992 los hijos de los altos dirigentes de Cuba reciben becas y contratos de trabajo en universidades europeas. Ellos han conocido una Europa libre, acceden al Internet y viven sin las restricciones de antaño. Los jóvenes cubanos que intentan por sus medios hacer lo mismo pero que no tienen contacto con las elites del poder se ven aplastados por absurdas leyes migratorias y quiméricas regulaciones laborales que exigen que estos contratos no puedan ser hechos a titulo personal y deben ser respaldados por una entidad empresarial o de enseñanza en la isla además de conllevar firmas de autorizo que pueden ir hasta la mesa de un ministro. Al final aun se requiere el ominoso “permiso de salida” una regulacion feudal que le da a nuestra Patria el caracter de una finca privada propiedad exclusiva de la familia Castro.

Un “contrato de trabajo en el exterior” es el salvoconducto que se puso de moda en la isla desde 1990 para poder residir en el exterior sin perder los derechos que perdemos todos aquellos que somos considerados “salida definitiva” por el estado-cárcel cubano.

La lista de estos “hijitos de Papa” que se han estado moviendo con libertad en universidades y empresas europeas seria extensa. La nieta de Castro quien lleva el nombre de su abuela Mirta reside desde hace diez años en Sevilla y obtuvo recientemente un contrato en la Escuela Universitaria Politécnica de la calle Niebla, número 29, 41011.

Castro Smirnova, Mirta María

Email:  mirta@us.es

Dirección postal:  C/Virgen de África 7A, 41011 Sevilla

A Mirta la felicitamos por su renovada maternidad y la invitamos a que brinde su modesta contribucion a las madres cubanas que están enfrentando la dura tarea de criar a sus hijos sin el apoyo de esposos que cumplen largas e injustas condenas por exigir pacifica y honrosamente para Cuba las mismas libertades de que ella hace uso diariamente.

“El Diablo Cojuelo” fue una publicación editada por Fermín Valdés Domínguez. Sólo un número salió al público. De acuerdo al Dr. Fermín Valdés Domínguez años más tarde, el fondo de la obra fue creación de José Martí, colaborando en ella el Dr. Joaquín Núñez de Castro, Antonio Carrillo y O’Farrill y Fermín Valdés Domínguez. Esta obra se imprimió en 1869 en la Imprenta y Librería El Iris, Obispo 20 y 22, La Habana.

El Diablo Cojuelo

Nunca supe yo lo que era público, ni lo que era escribir para él, mas a fe de diablo honrado, aseguro que ahora como antes, nunca tuve tampoco miedo de hacerlo. Poco me importa que un tonto murmure, que un necio zahiera, que un estúpido me idolatre y un sensato me deteste. Figúrese usted, público amigo, que nadie sabe quien soy: ¿qué me puede importar que digan o que no digan?

Diránme que en nada me ajusto a la costumbre de campear por mis respetos, -que nada más significa esta comezón de publicar hojas anónimas con redactores conocidos; -diránme que soy un mal caballero; amenazáranme con romperme los brazos, ya que no tengo piernas, mas, a fe de osado y mordaz escribidor, prometo y prometo con calma que a su tiempo se verá que este Diablo, no es un diablo, y que este Cojo no es cojo.

Esta dichosa libertad de imprenta, que por lo esperada y negada y ahora concedida, llueve sobre mojado, permite que hable usted por los codos de cuanto se le antoje, menos de lo que pica; pero también permite que vaya usted al Juzgado o a la Fiscalía, y de la Fiscalía o el Juzgado lo zambullan a usted en el Morro, por lo que dijo o quiso decir. Y a Dios gracias, que en estos tiempos dulces hay distancia y no poca de su casa al Morro. En los tiempos de don Paco era otra cosa. ¿Venía usted del interior, y traía usted una escarapela? -al calabozo! -¿Habló usted y dijo que los insurrectos ganaban o no ganaban? -al calabozo! -¿ Antojábasele a usted ir a ver a una prima que tenía en Bayamo? -al calabozo! -Contaba usted tal o cual comentario, cierto episodio de la revolución? -al calabozo! -Y tanta gente había ya en los calabozos, que a seguir así un mes más, hubiera sido en la Habana de entonces el Morro de entonces. Puede por esto colegirse lo que por acá queremos a aquel buen señor de quien dirán las historias que se despedía a la francesa.

Pero no hay sólo libertad de imprenta: hay también libertad de reunión. Quiere un zángano ganarse prosélitos, y héteme aquí que junta al honrado fidalgo, dueño de quinientos negros; al famoso jockey, dueño de otros cuantos; al mayordomo de cierta señorona, y a un maestro que tiene cerebro más pastelero que la mismísima pastelería. Dícese allí que es una iniquidad la abolición, en lo cual yo no me meto; y que la insurrección es la ruina del país, en lo cual por ahora tampoco tomo cartas; y dícense otras muchas cosas que tal parecen salidas del cerebro de enfermo. Y en estas y otras se concluye la importante sesión, satisfechos los parlanchines de haber dicho muy grandes cosas.

Otros de esos que llaman sensatos patricios, y que sólo tienen de sensatos lo que tienen de fría el alma, reúnen en sus casas a ciertos personajes de aquellos que han fijado un ojo en Yara y otro en Madrid, según la feliz expresión de un poeta feliz, y que con solo este título pretenden imponer sus leyes a quien tiene muy pocas ganas de sufrir tan ridícula imposición. A ser yo orador, o concurrente a juntas, que no otra cosa significa entre nosotros la tal palabra, no sentaría por base de mi política esos que los franceses llamarían afrentosa hésitation. O Yara o Madrid.

Mas, volviendo a la cuestión de libertad de imprenta, debo recordar que no es tan amplia que permita decir cuanto se quiere, ni publicar cuanto se oye. Un ejemplo al canto. Si viniese a Cuba un Capitán general, que burlándose del país, de la nación y de la vergüenza, les robase miserablemente dos millones de pesos; y corriesen rumores de que este general se llamaba Paco o Pancho, Linsunde o Lersinde, a buen seguro que mucho habría de medirse usted, lector amigo, antes de publicar noticia que tanto ofende la nunca manchada reputación del respetable cuanto idóneo representante del Gobierno Borbónico en esta Antilla. Y esto lo digo para que a mí como a los demás nos sirva de norma en nuestros actos periodiquiles.

Conque al periódico, público amigo ¡al periódico, buen diablo! al periódico, lector discreto! y lluevan pesetas como llueven diabluras!

“Dicen que triste cosa es no tener amigos,
Pero más triste es no tener enemigos.

Porque quien enemigos no tenga,
Es señal de que no tiene,

Ni talento que haga sombra,
Ni bienes que se le codicien,
Ni carácter que impresione,
Ni valor temido,
Ni honra de la que se murmure,
Ni ninguna cosa buena que se le envidie”.

José Martí